🥀 Вечерами я вышиваю платье цветами –
Цветы нахожу в саду.
С корнем быстрее все вырываю: я давно их не берегу.
Раньше я собирал их бережно, плёл корзинки из ивовых веток, называл каждый цветок по Имени — сейчас я всё растерял.
Мой гербарий заброшен: книги не открывал два года. Вечные истины позабыты: зато я помню,
как кричат за стеной, умоляя о помощи — даже без слов, это ведь слышно, правда? Тихий вскрик из соседней бетонной коробки— ты как будто в портал и куда-то назад, где злая болезнь пожрала все цветы, и хуже того — вырвала все страницы из тощеньких книг. Даже хранить мне их больше негде.
Раньше я собирал их бережно, подготавливал каждому место, подбирал температуру хранения. А для погибших — лучшие строки из тощеньких книжек, любимых книжек, чтобы помнить: кто я и цветок. Вечные истины позабыты: зато я помню,
как небрежно все крали мои цветы. Их ломали — о, тоненькие стебельки! — их ломали, кидали, мяли в грязных карманах. Недостойное место, где злая болезнь пожрала все цветы.
Раньше я собирал их бережно, мысленно отдавая нимфам. В тех корзинках, сплетённых своими руками — так я думал, что ближе к музам. И вечному.
Мой добрый зороастризм мне уже не поможет – Заратустра давно спустился с горы,
и говорил он так, что окончательно завяли мои цветы.
Я пытался любить их как прежде, но бездна внутри всё росла и росла. Хранить мне их больше негде — понимаешь? Их злая болезнь с о ж р а л а!
Нет ни кристальной строки, жизнь дававшую мёртвому; ни чистой воды, поившей моё назначение; ни лунного воздуха — как собирать мне плоды?
Злая болезнь меня сожрала. Кончились смертью уста мои: расскажи-ка
мне, милая
как тут сохранить
цветы?
